O MANÍACO DO CAFÉ

O MANÍACO DO CAFÉ

Então Joana tomou novamente a taça com a mão esquerda, bebeu do vinho e pronunciou aos outros em tom solene e definitivo:

_Não, café eu não bebo mais.

_Mas por que, criatura? - disparou Camilla, abrindo as mãos espalmadas pelo ar, no que Marcelo tentou adiantar:

_Gastrite?

_Só me não vá dizer que é novamente à la cause des garçons ! – interveio Mariana, enquanto punha novamente a xícara no pires e tomava com a mesma mão o pequeno copo com São Lourenço.

Decursos alguns segundos através do silêncio em que se ouviam somente a algazarra e o tinir de talheres e porcelanas, Joana acrescentou:

_Refoi, Mariana – disse neologizando. E continuou: Conheci um moço. A bem da verdade, um maníaco, um serial killer, um ladrão de arts et métiers...

_Serial killer? - perguntou Marcelo, metendo o cotovelo sobre a mesa e puxando os pelos da barba do queixo.

_Ao que parece, você escapou com vida, hã? - avançou Mariana, rindo.

_Ao que parece, Mariana, ao que parece… Me roubaram a alma, me extirparam o coração e até mesmo algumas palavras, gestos e hábitos me suprimiram. – ressoou Joana.

_Nossa, que poético! – disse Camilla.

_Um serial killer de corações, um maníaco por café, eis o algoz de meus mais puros sentimentos. – disse Joana insuflando lentamente os pulmões, enquanto apontava as sobrancelhas ao meio da testa, fazendo-se novamente o silêncio naquela mesa.

_Mas ande com isso, Joana, explique como foi isso! Tão rápido assim? - continuou Mariana.

Marcelo, então, pensou consigo mesmo sobre a preguiçosa sessão de lamúrias e choradeiras que aí se instalaria, com a condescendência e sob os aplausos das amigas do sexo feminino: o teatro tétrico do sofrimento passional comezinho humano. E Joana se precipitou:

_O conheci aqui, neste mesmo Conservatório, faz um mês. Naquela sexta-feira em que nenhum de vocês me pôde dar atenção, vim ter nessa mesa com a solidão da alma. E na mesa à minha frente lá estava ele, aparentemente sozinho. Sua figura me chamou a atenção de imediato: jovem, moreno, occhiale di Giorgio em acetato preto... No semblante, a bondade de uma irmã de caridade vicentina e no interior, a paz de um monge ortodoxo grego do mosteiro Dionísio do Monte Atos. A leveza dos movimentos me lembrava de Nureyev. Mas o sorriso contava outras coisas que me mexiam mais...

_Jesus! Acho que te colocaram mais um coração - interrompeu Marcelo, de imediato censurado pelos olhares reprovadores de Camilla e Mariana.

_Continua, Joana! Você foi até a mesa dele?

_Eu, Mariana? Imagina! Meus olhos se esgueiravam por toda parte do salão, a vergonha me consumia, o corpo parecia que iria derreter e escorrer por dentre as moléculas do ar. E eu não sabia se ele estava desacompanhado. Fiquei tão incomodada quando percebi que me olhava que quase levantei e corri. Fugia do encontro com seu olhar como a presa que, de costas, sente não poder mais retroceder.

_Joana, você é tão incompreensível. O tipo não te interessava? - perguntou Marcelo em serena ironia.

_O ser humano, Marcelo, o ser humano o é. Eu, não menos. Você sabe, eu tenho a alma de uma virgem puritana...

_Ô, se sabemos! - acrescentou Marcelo nuançando de azul sua ironia, enquanto elevava os olhos ao teto.

Mais uma vez, olhares reprovadores chegaram a Marcelo à velocidade da luz. Então Joana bebeu mais um pouco do vinho e retomou:

_Ele se levantou e veio em direção à minha mesa. À medida que se aproximava, meu coração disparava e meu ventre era tomado por borboletas fugidias de um arbusto balançado pelo ataque de um predador inexorável. Parou diante de mim e eu tomei não menos do que cinco ou seis segundos para encará-lo, temendo que ele não estivesse ali para me cumprimentar. Mas estava ali a me olhar de cima e logo a apresentação se verbificou na singeleza de um "oi".

_Joana… - se enterneceu Camilla, suspirando.

_Foi exatamente isso que eu disse, Camilla. “Joana…”

_Como assim? - interrompeu Marcelo já meio irritado com o andar lento da conversa.

_Não sei, meu caro. As outras palavras me fugiram e só me restou esta representação de mim, meu nome. Então ele riu e disse: "Prazer, Joana, eu sou Amílcar". Lhe pedi que se sentasse ao que me atendeu prontamente. Trocamos alguns sorrisos e Amílcar fez os primeiros e certeiros disparos de metralhadora contra meu coração. Perguntou se poderia me pagar um café.

_Ao menos ele não te ofereceu um scotch - balbuciou baixinho Marcelo, com medo das flechas húngaras emanadas através dos olhos de Mariana e Camilla.

_Não, foi mesmo um café! Mal sabia eu… - respondeu Joana, transpondo-se do ríspido ao tom de autocomiseração.

_O que você não sabia, Joana?

_Não sabia que Amílcar era um psicopata, um maníaco, um assassino, um destruidor de lares solitários, frio, cínico, um torturador omissivo…

_A tortura pela omissão! - disparou Marcelo, interessando-se pela conversa que passava da metáfora poética à crueza da realidade.

_Isso, Marcelo! Ele me torturava pelo que não me dizia, pelo que não me dava, pelo que deveria ter sido e não foi…

Marcelo então sorriu a boca cínica e o olhar nu da compreensão.

_Joana, mas e então? O que foi? – disse balançando seu café a ponto de fazê-lo entornar sobre o pires.

_Um espresso ristretto, grão etíope da plantação de Oromia, corpo forte, aroma forte, torrefação francesa.

_Que delícia! - empolgou-se Camilla.

_Você sabe, eu não gosto mais de café, Camilla.

_Joana, não diga isso! Vai passar, você vai ver. - emendou Mariana.

_Não vai, minha amiga, agora do café só sinto a amargura da vida, a inocência perdida.

Novamente, Marcelo meteu no rosto a máscara da compreensão.

_Então Amílcar me perguntou o que eu havia achado do café e, para não soar pernóstica, eu lhe respondi que estava tão quente que me havia queimado a língua.

_Vejam só... Joana, só mesmo você! - exclamou Mariana.

_Amílcar riu cinicamente como se me contemplasse graciosamente a superficialidade essencial de uma tola. Mas eu nem percebi. Já estava empedrada pela visão da Medusa. E toda vez que não prestamos atenção, um mal nasce diante de nós e nos cativa a razão. Se ao menos eu houvesse notado a natureza do espírito de Amílcar naquele instante, minha vida estaria agora salva. Malditas emoções!...

_Joana, a sua interpretação do fato é tão grandiloquente quanto uma interpretação de Autran. Eu diria talvez mais: você é uma adepta al Velame. - disse Marcelo cínico.

Mas Joana pouco se importava com as ironias do amigo. Talvez mesmo nem lhes prestasse atenção ou não as pudesse conhecer. E retomou:

_"Qualis nox fuit illa, di deaeque" - sorriu Joana em mirabilis uolupia. A irmã de caridade vicentina retirou a máscara e encarnou Freyja chez lui. Jamais me esquecerei de certo olhar que vi, que me punha do avesso e me desconstruía em quatro passos. Um sexo gauche… enredado com gestos pesados e calões inapropriados para o horário. Violência física e psicológica simbolizando em um ato a morte e o renascimento. E de fato, eu renasci.

_Não sabia que você era dessas, Joana.

_Não sou, Camilla! Subjazem metáforas…

_E em seguida? - perguntou Mariana.

_Em seguida Amílcar me aprisionou o coração e de posse dele me mostrou a outra face: o torturador omissivo. Eu só tinha amores e medos; ele, o domínio da situação...

_Que tenso!

_Continua, Joana! - mandou Marcelo, como quem espreita o gozo.

_Pois bem, Amílcar invadiu minha realidade e, como aqueles que só encontram a paz na guerra, passou a fazê-la contra mim, a ovelha cega de amores, objeto por excelência dos sociopatas. Não tirou de mim qualquer coisa de material, não. Não chegaria a tanto. Começou suas malvadezas aos poucos. Um dia pela manhã, me privou de um sorriso. Noutro, me levou carinhos. Até mesmo de sua história ele me cerceou. E quando percebia que o passarinho engaiolado pereceria, me deixava lá algumas migalhas para matar a fome.

Marcelo, simplesmente retesado com o refinamento técnico do companheiro.

_Você acha que ele não gostava de você?

_Francamente, Camilla, um sujeito desses há de poder gostar de alguém? Esses pequenos buracos negros narcisistas sugam tudo quanto há ao seu redor. Não há sentimentos que deles consigam se desviar. E o pior: nada sai de lá.

_Isso é forte. - ponderou Mariana, ao que Joana continuou:

_Amílcar me privava do que havia em mim de mais genuíno e aos poucos secava covardemente a terra em que se fincavam as minhas raízes. Me roubou as palavras, os nomes de meus filhos, a atenção e a inocência. Até o gosto pelo café Amílcar levou de mim. Era um cafecólatra. Sorvia todos. Não se importava com origem, tanto menos com aroma, corpo, cafeína, torragem. Não poupava nenhum de suas garras. Tomava até dos malfeitos.

_E como você acabou com ele?

_Eu não acabei, Mariana. Foi ele quem acabou comigo. Percebendo que não dispunha mais de vida a me roubar, deu seu último passo em direção ao ato final desta violenta tragédia. Vejam, eis aí a mensagem que me enviou.

_Não acredito!

_Canalha!

_Rã!

_Sim, meus amigos, não posso mais me demorar na profissão. Agora sabem por que deixo de ser barista.